Она завоет волком и не спросит,
Наград не предъявляя, ни вины,
По дням рифмованным,
Как-будто ветром, носит,
В бессрочность окуная седины.
Ни жалости в ней нет, ни состраданья,
Флёр дымчатой вечерней тишины,
И мысли о грехах и покаянье,
Мечтах...
Взгрустнувшие, похожие на сны.