За окном мир унылый, размытый
Дождь скулит, подоконник долбя.
День угрюмый, больной и не бритый
И с утра уж не любит меня.
Я, ведь выгляжу тоже не лучше,
Но, люблю этот загнанный мир.
Пусть одёжка на мне не от Гуччи,
И характер протёрся до дыр.
А под утро, сливаясь с рекою
Лиц вчерашних, помятых, любых.
И, по сути, с одною судьбою –
Я люблю их, пусть даже таких.
Дождь втихую за воротом шарит
Добираясь до рёбер души.
Вот прохожий улыбку подарит –
Как дождливые дни хороши…