Мой внутренний мир не имеет хваленой эльфийской красы,
Мой внутренний мир никто никогда не хотел бы потрогать руками.
Мой внутренний мир никто никогда не назвал бы иным,
Чем банальный портрет в банальной облупленной раме.
Ты знаешь, как умирает личность? Как рушится на кусочки?
Так вот: у меня внутри не свалка, а мусорный город.
Огромный, заваленный пустым хламом от точки до точки...
Разрушенный. Сломленный. Кое-как залатанный скотчем.
А как умирает тот, кто все еще полон надежды? Был...
Был полон однажды. Но кто-то нещадно ее высосал.
Ну что, ты знаешь? Внутри у него - у меня - ил.
То самое дно, серое, темное, даже не каменистое.
Конечно, бывает моментами, что я не грущу.
Правда, совсем! У меня появилось одно, самое личное солнце.
Но я думаю о тебе - думаю - слишком часто, черт возьми.
Когда-нибудь я даже вышибу себе мозг,
чтоб не снился мне
ты.
Отпусти меня.
Я устала.
Люблю, люблю, люблю...
Твоя грядущая и былая.