О, сколько же поэтов разных
Себя сжигали над свечой
Но Бог ей дал Престольный праздник
И шорох крыльев за плечом.
На взмахе слов, над бездной споров,
Подобно чайке в облаках,
Она, как хореограф моря,
Свои придумывает па.
Ей кажется прямой дорога,
Но делает судьба круги.
Ведь то, что нам дано от бога
Нельзя перезанять другим.