Мой город, изувеченный дождями,
безумными истерзанный вождями
латает хмарь сырыми площадями,
горбатыми трамвайными путями,
туристами, буксирами, ****ями,
в прохладный Эрмитаж очередями
и листьями, что ветер вьет горстями
на фонари, торчащие жердями.
Мой город, проглотивший две культуры,
качается, как выпивший микстуры,
что из текилы состоит и политуры,
уставший от своей архитектуры,
от лозунгов, рекламы и халтуры,
едва держась за клочья арматуры,
усталым ангелом взирает с верхотуры
на все, что пишем — дураки и дуры.
Мой город нас умнее, что не странно.
Живем наотмашь, как на поле бранном.
На языке до боли иностранном
фейсбукаем и лайкаем. Баранам
гепардами не стать. И утром рано
аукнет на Неве портальным краном,
как извинение плебеям и тиранам
гудок, смешавший «Отче наш» с Кораном...