Сгибая ветви, как удила,
Озёрный ветер прян и дик.
Когда-то здесь и ты бродила,
Пронзая зонтиком дожди...
На острие своих вопросов,
Ты жгла заранее ответ.
С терпеньем вызревшего проса,
Голубоватая от вен.
Вскипала кровь, но холодела
Стихи писавшая рука.
И у застывшего предела,
Легла последняя строка...
Уже давно покойно ложе,
И сердца вырвана чека.
Но в дождь, что веком помоложе,
Блестит гранитная щека...
02.07.14г. Санкт-Петербург