Ирина Котельникова
***
Зачерствелой коркой хлеба
на холме прикрыт стакан.
Кружит ворон чёрный в небе
над портретом старика.
Слёз не льют. Не та причина.
Исполняют… Сорок дней.
Заказали – чин по чину.
В чёрном местный иерей.
А живот по тризне бродит.
Тороплива лития.
Мёртвым слепком безысходность
на личине бытия…