больнее тебя
мне, такому пассивному,
не сыскать в этом мире
спешащего бытия
никогда.
сумасшедшая, в любой компании
не своя,
вечно раненная, вечно павшая,
непьющая, но нутром пьяна.
ночами читающая Блока
у костра.
это лето, казалось, отравит тебя.
а ты, полупьяная, погубишь следом
и меня.
я, как осенний изгой,
как исчадие ада
в конце октября
хочу писать о тебе
и ненавижу тебя.
в глазах и похоть, и огни, и детство.
кто ж знал,
что мне
захочется отравиться
твоей формой бешенства.
кто ж знал,
что твой десяток песен
задушит меня в ноябре
что я сдуру
буду снова
писать о тебе.