Мой Магритт! Когда б могла я
Из луны и пряной хвои
Высечь греческое пламя,
Звуки лиры и гобоя...
Вам ли, гений мой, неведом
Нежный шепот Мнемозины
Что неслышным был ответом
Вашим взглядам и картинам?
Вас печалью изломало.
Я пришла, чтоб Вас утешить:
Там, за горным перевалом,
Бог, распятый и воскресший,
Ждет Вас. Путь к нему свободен.
Уходите же скорее,
Чтобы я, одна из сотен,
Не могла мечту лелеять
Об ушедшем, что вернется.
Мне пора прощаться с Вами.
Хорошо, что это солнце -
Не у нас над головами.
Я, наверно, Вас любила...
В голове - гуашь и хвоя.
Не скучайте, друг мой милый.
Пусть забудется плохое.