Мзга, пасмур, хлябь, всюду умерший лист.
Свет, что пронизан каплей, тонок и серебрист.
На площадке детской седой старик
Бродит меж каруселей, нахмурив лик,
Не понимая цели их присутствия. Серо,
Серо все вокруг – и что бы ни попросил
Мир ноябрьский в лавке Творца вещей –
Есть лишь этот колер. Лишая сил,
Время точит кости домов. Кощей
Свои замки отдал бы за наготу
Многоэтажки блеклой да красоту
Пустыря с поникшей травой…
Хоть вой.