Ушёл талант,затихли откровенья,
Который год не пишутся стихи,
Что можно написать без вдохновенья?
Всему виной налипшие грехи.
Они, как тяжесть грузов в бренном теле,
Ну как опять взлететь мне в облака?
Что делать знаю, только вот на деле:
Не всё так просто, смерть уже близка!