Ноябрь в Москве - он не в своей телеге.
Почти апрель. Занудный мелкий дождь.
Душещипательных не пишется элегий,
Ну, разве пару строчек наскребёшь...
Ох, как не хочется певцом быть непогоды,
Про сад в цвету сподручней срифмовать,
Забыв про наводненья и невзгоды,
Стих отточить - пахать, пахать, пахать...
Надеяться, что морось преходяща,
Морозы снова встанут в стремена;
Стихи летящие посыпятся из пращи
И станет Лира до поэзии жадна...