Бутылочка пивная пустая
катится по мостовой.
Кто выпил ее – я не знаю,
он выпил ее не со мной.
Сама по себе я гуляю,
романов ни с кем не кручу.
Поет мне бутылка пивная,
про то, как я выпить хочу.
И тихо, под нос напевая,
пинаю ее до ларька,
и мелочь в кармане считаю -
хватило бы на три глотка.
И были б там завсегдатаи,
чтоб сообразить на троих.
Опять же, бутылка пустая
сдается. А вдруг среди них
окажется интеллигентный,
галантный и добрый алкаш,
и лишний глоточек заветный
уступит. Питейный мой стаж
и опыт похмельный подскажет,
как сложится дальше судьба.
А вдруг он вдовец или даже
герой и ударник труда.
А что если вместе по-пьяне
завалимся на ночь к нему.
Я утром за пивом сгоняю.
Как грустно в дому одному
поведает он и оставит
меня у себя навсегда.
Поет мне бутылка пустая,
про то, что беда не беда,
что скоро наступит спасенье,
все ближе и ближе ларек,
всеобщее благо-веселье,
и первый заветный глоток,
с которым, я будто уеду
в далекий и сказочный край.
И станут все пить за победу
не важно за чью – наливай.