Там, над нашими головами,
вечно-пьяный танцует ветер,
он не может сказать словами
как красиво на этом свете.
Мы внизу копошимся важно,
голося в испареньях смрадных,
что наш мир не такой винтажный,
и ругаем его нещадно.
Нам не стоит судьбу порочить
за беду и недобрый сглаз,
этот мир, как плетень непрочный,
в меру сил защищает нас.
От того он неладно скроен,
что мы сами не идеальны,
забываем своих героев,
прозябая в хрущобах спальных.
Хоть набиты мы под завязку
вековой несусветной хренью,
но бывает, что верим в сказку
и внимаем стихотворению…