Бабье лето ушло в листопад,
Дует холодом в утренний час,
Лес пронзает грибной аромат,
Что, конечно же, радует нас.
Лупит дождь в мой синеющий нос,
Заливает очки пеленой,
Но я столько угроз перенёс,
Не споткнусь по дороге домой,
Где жарой обогреет камин
И разгонит коньяк мою кровь,
Эту ночь проведу я один,
Лишь подброшу берёзовых дров.
Пусть во мраке мерцает окно,
И проявятся несколько слов,
Что забыты мной были давно,
Но вдруг лезут из разных углов.
Может строчку одну напишу,
Уложив на обрывок бумаги,
К ней другую найти поспешу,
Если хватит на это отваги.
Может что-то мне муза шепнёт
И, напрягшись с сердцебиеньем,
Я отправлюсь в безумный полёт,
Что зовётся «стихотвореньем».