Иллюзии... без них едва ли
Нам в мире этом обойтись...
Мы их придумываем сами
И этим облегчаем жизнь.
Отгородясь их частоколом
От лжи, невзгод и тёмных сил,
Мы не желаем, чтоб глаголом
Поэт нам душу бередил.
Они, поэты, - духом сыты,
А жизнь, увы, берёт своё:
Повсюду хамы и бандиты,
Разворовало всё жульё.
Мы, рассудив, считаем будто
Нам жизнь омрачает мразь,
Мы стонем: нравы стали жутки,
И коррумпирована власть.
А мы - ни в чём не виноваты,
Мы не причастны, мы чисты...
Но, тут придёт поэт проклятый
И скажет: нет, виновен ты!
Как врач, в болячках наших роясь,
Диагноз ставит, не мудря,
И говорит: а где же совесть?
Коптишь ты небо, друг мой, зря!
Ночных бессонниц чередою
Ты с ним потом поспорить рад,
Но он смеётся над тобою
И вновь глаголы пишет, гад.
В годину мрака и упадка
От них брожение в умах...
Поэты - вот гроза порядка,
Пора их вешать на столбах!