* * *
Сама с собой молчу теперь все чаще.
Речь для других не в счет, она лишь звук...
В забытом словаре раскрытых рук
Молчащий вовремя свой замысел обрящет.
Все тише думаю и медленней грущу,
И символы, и образы нечетки;
Лишь дождь стучит отчаянной чечеткой
По крыше, по окошку, по плющу…
Еще нужны слова, чтоб замолчать:
Утешиться их лепетаньем надо.
Но трель неброской птицы, шелест сада
И скрип калитки, – это как прервать?
Как оторваться? Надо ль? Для чего?
Пью тишину и не могу напиться!
И ничего не понимаю в лицах
И в действиях.
И просто – ничего…
02-03. 06. 2007