Губная гармошка
Играет, а кажется - стон.
Костёр, на углях печётся картошка.
К ней есть самогон.
Нальют по стакану...
Согреться, подремать настороже.
Нельзя доверять тишине и туману,
нельзя доверять словам и обману.
Довольно уже...
Звезда покатилась далё-ёко за лес.
Заплакал? А, может, хохочет там бес.
Не колокол, нет. Пружина курка
звенит, если давит железо рука.
Откуда здесь взяться крестам у церквей,
когда выпадает шестёрка червей?
Окурок проделал в ладони дыру,
и, значит, что, в целом, опять повезло.
Я помню вот эту без правил игру,
я помню вот это своё ремесло:
Берусь за платок, протираю прицел.
Ну, кто там за лесом ещё уцелел?
Прощанье славянки - твой марш уже спет,
в глазах я успел погасить тебе свет...
Ты мёртв, но не знаешь об этом ещё...
Щелчок, и глаза накрывают плащом.
Война, брат. Ты больше уже мне не сват.
Никто из людей для меня здесь не свят.
Вот очередь в воздух, знать страшный я сон,
я птица - кукушка в гнездовье паучьем.
Я знаю всю партию, даже патрон
последний лежит в кармане на случай.
При свете зари прилипаю к прицелу.
Никто из святых на войнах не свят...
Лежит на опушке убитый мной брат,
и трое чертей занимаются телом.
08.11.2014 Донбасс