***
По вечерам, с теченьем лет,
когда взгрустнётся отчего-то,
беру я в руки твой портрет
на старом чёрно-белом фото.
Тебе, я слышал, трудно жить –
хотя по виду и не скажешь:
ты в вальсе бешеном кружишь.
Ты и сейчас, наверно, та же.
Но почему же так болит
внезапно сжавшееся сердце?
Какая злая из обид
не даст улыбкой отогреться?
Куда же делся этот мир,
оставив память сладкой страсти? –
как будто кто переломил,
и этот кто-то зол и властен.
На фото росчерком пера
«люби» написано и «помни».
Такое близкое «вчера»
и очи ясные огромны.
Они глядят всё так же сквозь,
и губы сложены сердечком.
Наверно, главную из просьб
на них теперь читает вечность.