Жизнь — ликует.
Весна — отпевает меня.
Так обильно ее торжество!
Был я создан
для лучшего в мире огня,
а не видел, не понял его.
Сколько лет,
сколько слов остывают в золе,
а весна — лишь озноб принесла.
Сколько лет — лишь одно:
то темней, то светлей,
мой холодный огонь у стола…
1982