Я часто вспоминаю. Окончилась война.
Поделены могилы, страданья, ордена.
И толпы пленных немцев прогнали по Москве.
Один из них однажды в дверь постучал ко мне.
Так вышло, что в окопах соседних были с ним,
Меж нами были пули, огонь войны и дым.
Я без руки остался, спасибо, что живой,
А он стоял, шатался, голодный, предо мной.
Кто хочет, пусть осудит, я человек такой:
Я дал ему буханку оставшейся рукой.