Среди бесчисленных обломков и снарядов, осколков, гильз и проржавевших пуль,
Лежит солдат, не знающий покоя. Лежит и ждет, покуда чей-то внук, а может сын, иль брат
Придет к нему на помощь, в одной руке зажав миноискатель, в другой — лопату,
Бросится вперед: в одном окопе выроет гранату, в другом — бойца, что сквозь года его зовет.
В останках найденных солдат душа теплится, взывает к нам в печали — помоги.
И мы спешим на этот зов безмолвный, стирая в бездорожьях сапоги.
А после, тщательно песок перебирая, в руке сжимаем молча медальон,
Надеждой робкой трепетно пылая, чтоб только имя до сих пор хранилось в нем.