Вдали от жизненных сует
И от страстей мирских,
В далеких странах, за горой,
И вдоль родных могил,
Идет чудак — он не слепой,
Но что-то с ним не то.
Давно он ищет свой покой,
Но не найти его.
Измучен он своей Судьбой,
Что счастья и невзгод
Ему отсыпала сполна,
На сотню лет вперед.
Прошел всего-то год один —
Он, бедный, поседел.
Ему всего семнадцать лет,
Он быстро повзрослел.
Он видел смерть, жаль не свою,
И множество картин,
Что душу ранили его —
Мертвец. Еще один.
Устал он с пальцев кровь стирать,
Он не успел помочь.
И слезы сдерживал свои,
Стремглав скрываясь прочь.
Не в этом мире он герой,
Кто может всех спасти.
Но отчего душа болит,
Мой Бог, ему скажи.
Пошто он должен так страдать
В день, а затем и в ночь?
Он слаб, чтоб справиться сейчас,
Позволь ему помочь!
Нельзя. Таков его ответ.
Бог краток, как всегда.
Его мотивов не понять,
К несчастью, в том беда.
Быть может, верит он душой,
Что справится герой,
Что в новый день найдет себя,
А также путь домой.
Ну а пока он здесь, в ночи,
Бредет своей тропой
В надежде брата отыскать,
Да на земле чужой.
В улыбке спрячет свою грусть,
Но не прервет пути,
Ему Судьбою решено
Полмира обойти.