Под теплым одеялом замезли пальцы на ногах...
Так мило слышать твой голос, снова только в mp3.
Никогда не увидеть тебя - и есть огромный страх.
К тебе привязан злой колос, что кажется любовью изнутри.
Меня смогут убедить, что я не так пишу стихи...
Вы обращайтесь не ко мне, а к ледяным пальцам,
Что не отличают явь от чепухи.
Как будто сердце облилось грязью.
Вяжется боль
На ржавых спицах тоски.
Среди всей этой суеты
Теперь, ты - главный мой герой.
Ресницы научились танцевать свой вальс:
Так небрежно, робко, будто влюблены в ядовитую тишину.
А я все дрожью греюсь, тихо молясь.
Сейчас мой разум режет скрежет завтрашнего утра, я обязательно до него дойду.
От фальшивой головной боли слышен хриплый стон.
Заставь меня не верить в эту боль.
Что ж, снова голос твой - мой алкоголь.
Ночное время. Холод. Одеяло. Сон.