Мне скоро сорок лет. И в сумме, может, год
я счастлива была, а тридцать девять мимо.
Вокруг меня народ плодится и живет,
а я - как за стеклом, беззвучна пантомима.
Бывают дни, когда я не люблю себя –
до одури, до слез, бывает – обожаю.
И если я люблю, то именно любя
я будто бы живу и верить продолжаю.
А если не люблю – я, горечи полна,
смотрю в свое окно, веду себя, как надо.
И очень хорошо, что я живу одна:
ведь в горечи своей я никому не рада.
А птицы в небесах летят себе на юг,
им будет там тепло а по весне обратно.
Нет крыльев у меня, лишь пара тонких рук,
а жаль - мне б улететь хотелось безвозвратно.
Но улететь нельзя - мне постоянно «надо»,
я словно бы должна всегда самой себе,
Как будто бы всегда к какому-то параду
готовлю я себя, к торжественной трубе,
к салюту из речей, к завалу денег, славы,
обилию любви и морю доброты.
А жизнь меж тем идет, и с безразличьем лавы
проносятся года и портятся мечты.
Да, портятся мечты, вот как кефир закиснет,
забытый под столом, ненужный, словно пыль,
И лишь одна мечта вдруг на всю жизнь повиснет,
как новогодний шар, как сказочная быль –
Как будто я иду по полю из ромашек,
и солнце надо мной, и небо навсегда,
И кто-то вдалеке как будто землю пашет,
а я иду, иду, неведомо куда.