Ты, Мам, прости, что не посвящал тебе стихов я раньше.
Я ей любовь дарил, в ком много лжи и фальша.
Я ей цветы носил, была хоть не достойна.
Её обожествлял, стал узником невольно.
И в наше время не легко понять
Любимый ты или опять игрушка
И только мама никогда не станет врат.
Люблю тебя, прошепчет мне на ушко.
Ты, Мам, прости, что приходить стал реже,
Я под её окном стоял, как раб, в надежде.
Когда меня ждала ты тёмными ночами
Я ей стихи писал, ей грезил в ожиданьи.
И всё свои стихи сожгу до тла, до пепла.
Оставлю лишь те мысли, что маме посвятил.
Вы, музы, мне простите, я не со зла, поверьте,
Но строк моих достоен лишь человек один.
Куплю букет из роз, прийду туда, где детство,
Где лишь одна, меня, хранит всегда у сердца.
Улыбка на лице, объятье нежных рук.
Прости, мне, Мам, прости, я был безмерно глуп.