Писал картину я мазками,
Смакуя горечь прошлых лет.
Ты рвёшь теперь меня кусками,
Как свой просроченный билет.
Любовь, как рак. И метастазы
Теперь не вывести, увы.
Да, я плохой. Да, я зараза.
И кровоточат часто швы.
Но, раздражаясь тупиками,
Ты открывала дверь пинком...
Давай уж, рви меня кусками,
А можешь сразу целиком.