И вереницей дни метаются, как в клетке,
Им не прочувствовать бессонных тех ночей,
Что опоясывают сердце тонкой сеткой,
Сквозь сон переживаний и потерь.
И в свете дня ты не почувствуешь то горе,
Что превзойдёт тебя в сияньи звёзд,
Лишь шёпот боли по сравненью с ночью
Почувствуешь среди несвежих роз.
Как самый свой последний день вдыхаешь
Ты холод ночи, что сидит внутри
И про себя ты раздражённо подмечаешь,
Что начал он уже давно расти.
Он превзошёл тебя в годах и силе,
Он никуда отсюда не уйдёт,
Он заключен тобою в собственной могиле,
Где как сорняк он постепенно рос.
Ты можешь вырвать часть или чуть больше,
Но корень, молча, пробивает путь,
Туда где накрепко застрял осколок,
Что люди называют «грусть».