Есть белый хлеб,
как ветер до стиха,
и ты лишь копишь силу
певчих перьев,
когда просевшая от радости стреха
особым не отмечена доверьем.
Когда винит забытый патефон,
молчаньем
зачеркнув
своё проклятье.
Когда я и влюблён,
и возмущён,
нечаянно попав в твои объятья...
Есть чёрный хлеб,
просоленный стихом.
И он, поверь,
горчит и пахнет ветром.
Не хуже, чем ньютоновский бином,
помноженный на БАМо-километры.
И - разделённый на свою судьбу.
А ведь она -
не всякожды весома.
Я верю в рифм и звуков голытьбу, -
она, как хлеб,
мне бережно знакома...