Вспоминали вчера про Бродского
Целовали словами в лоб.
А я думал все… черт… про дерево,
Что потом ему стало гроб.
Посадил ли кто иль само росло?
Что за масть? И раскидиста ль тень?
Может быть, в грозу тех двоих спасло?
Или просто в нем жил свиристель.
С древним именем, с хохолком в башке,
И волчиною ноткой в глотке,
Он все знал про мир, слушал небо в себе.
И парил, и пьянел без водки.
То ли дождь идет, то ли дева ждет
Щупай сердцем, додумывай сам,
Где-то щас растет твое деревце
И Лесник уж, поди, подписал…