«…наш маленький барабанщик
уйдёт за вечерним солнцем
и тонкой блестящей льдинкой
растает в жёлтой дали…»
Владислав Крапивин – «Когда мы спрячем за пазухи…»
Сшибаешь росинок бусины –
шагаешь, вдыхая ветер.
Закат горизонтной кромкой
опять расцарапан в кровь.
Ты знаешь: нет лучшей музыки
на всём этом белом свете,
чем радостная и звонкая
души барабанной дробь.
Лощина пугает свежестью,
а сумерки всё суровее.
Над куполом старой церкви
ворон хоровод кружит.
Ты знаешь: мир этот держится
на чьём-то железном слове,
поэтому сам не терпишь
любой – даже малой – лжи.
Не звякнешь о камень ножнами –
лишь мошки взметнутся роем.
Толкнёт что-то в грудь невидимо.
Куда же ещё больней?
Ты знаешь: друзей надёжных,
что спину всегда прикроют,
давно уже всех повыбило
из сёдел лихих коней.
И лопнет в застывшем воздухе,
как кожа на барабане,
суровое эхо выстрела,
метнувшись наперерез.
Ты знаешь: лежать под звёздами,
когда так смертельно ранен,
и палочки крепко стискивать –
не самый плохой конец.
11.11.14.