Снова за окнами в воздухе дама с косою,
Просьбы трудящихся ей ни к чему, да не жалко.
Я жалюзи, отвернувшись, плотнее прикрою.
Мне быть глупее Друзя, да и немощней Халка.
Я с ней уйду, можно, детка? Скажи мне, что можно...
Женщина в белом красива, худа и опасна.
Я вдаль смотрю, но луна встрепенулась тревожно.
Криком, предчувствием, чем-то сурово-прекрасным.
Плесень из ванной, и в легких, наверное, бродит,
Горло сжимает тоска, где же Бог, где же лица?
Кто-то стихи прочитать на минутку заходит,
Но выбирает не то, чем мне нужно гордиться.
Пальцы хрупки, думы трезвы, любовь - невозможно.
И за окном, и в мозгах ощущение... предбастье?
Все повторяют - счастливым уж мне-то быть должно,
Но никого, кто хотел бы мне дать это счастье.