Бесплодной юности, простушке записной,
мы говорим «адьё!» за труд неблагодарный,
за скорбный перечень, оправданный одной
наивной песенкой – да памятью янтарной.
Стареющий листок срываю календарный:
державу осени томит роскошный зной.
Скорей бы, что ли, дождь! И вот очередной
обрывок времени проколот рифмой парной.
Дитя иллюзии, тебе недолог срок!
Прощай, уютный, замкнутый мирок,
где верят на слово и любят изначально…
Плоды побед, перемоловших Рим,
вкушаем мы – и чаще говорим
о милой юности, о юности печальной.