Цветы, обласканные солнцем,
Рукой художника остались на холсте.
Их вижу летом из оконца,
Дивясь их чудной красоте.
И я, боясь забыть о чуде,
Их в фотосессии ловлю:
Мечтаю я в фотоэтюде
В живых оставить к февралю.
Зимой, когда в саду сугробы,
До летних красок далеко…
Перебираю фотопробы,
Но выбрать очень нелегко.
Цветы, застывшие навеки…
Их больше нет, они во сне.
Их я услышу где-то в треке
Или увижу на холсте.
Они как миг, напоминанье
О нашей жизни скоростной.
Но холст хранит их первозданный
Прекрасный колер и настрой.
И этот миг, запечатлённый
Рукою славного писца,
Нам дарит образ утончённый
И радость жизни от Творца.