Ничего не происходит… Маета…
В душу крадучись вползает пустота.
Достаёт когда-то смятую тетрадь
Что- то хочет мне про завтра начертать…
Остриём пера, пронзая темноту,
Норовит пробраться дальше за черту…
«За черту, скорей» - царапает слова.
Только эхом отдаётся: «Там вчера…
Там вчерашнего теченья круговерть
Поспеши, до завтра можешь не успеть…»
И тоску прогнать стараясь от меня,
Обновившись, хочет, дать душе огня…
Ничего не происходит… Маета…
Прижилась в душе, терзаясь, пустота…
И уныло, одиноко оттого,
Ничего не происходит. Ничего…