Прости, народ, и более не мучь,
Пусть не осталось небо голубое,
Что кроме желтого не видит за собою,
При этом сам и жалок, и падуч.
Вскричать бы громко, - где вы доктора!?
Да горло высохло от суеты пустынной,
Да запах от Эболы карантинный...
Но что-то подсказало мне, - пора
Пусть попытаться, вот я говорю,
А что сказать и сам того не знаю.
По клоунски и плачу, и внимаю,
Но что-то жжёт и кажется горю.
Кричу, пожарники! Не нужно докторов,
Спасите одиозного плебея,
Ведь он сгорит, над миром бога сея,
Как добрый Ной лошадок и коров.
Но тщетен труд, опять исчез Сшонэ!
Волшебный феникс внове возродится.
А может быть, Сшонэ совсем не птица,
А нынче ненаписанный сонет?
Сонет о том, как славно в мире жить,
Где мало мест потомкам клоунады,
Где человек не ждёт себе награды,
Не продался на злато и коржи.
И пусть взойдёт пустыни белый свет,
Поддержит силой небо голубое,
Восстанет бог, что был укрыт луною.
А что Сшонэ? Сшонэ прочтёт сонет.
Пусть добрый мир не движется с колен,
Суровый мир его сегодня судит.
Сегодня то, что никогда не будет,
А то, что будет, нынче просто нет!
Сшонэ 121114