О, милые бессильные стихи,
вы руки влажные и нервное дыханье,
вы увядание, томление без сил
и … пониманье.
Сутулость плеч не правленной строки,
надменность заголовка, гордость пауз,
как вы, С т и х и! им дешево достались,
и как легки!
Забыть о вас, забросить, не писать -
работать над четвертым измерененьем,
начать читать и жить не уставать
без сожалений?
В смирительное душу спеленать,
снять рубище стальное псевдонима
и целый час до утреннего грима
бездушно спать!
Как пагубно поэта мастерство -
не вожделея славы или денег,
смотреть в стихов прозрачное окно,
внимать: бездельник!
Но милые стихи, вы волшебство,
не соразмерное ни горечи, ни желчи,
вы сможете еще увековечить
души тепло!
Вы взгляда беспокойного острей,
несчастные своим предназначеньем:
увидеть колосок среди степей,
поймать мгновенье!
Вы мелом на листе, иглы больней,
рисуете бессмертия снежинки... -
о, милые мои, вы фотоснимки
людских страстей!
Идите же ко мне, я вас ждала,
я вам родня, я буду вашим домом.
Как вы устали за похвал шелка
служить знакомым!