Событий сохраняя достоверность,
Стихов мы обедняем колорит,
Забыв, что лишь фантазии безмерность
Мир новый вокруг нас всегда творит…
Закрыто небо пологом из туч –
Окрашу его цветом бирюзовым…
Вот Солнца вдруг пронзил их острый луч…
Наполню воздух запахом сосновым…
Не изменить ли метеопрогноз? –
Пространство отзвенело колокольцем…
Синоптик пусть ворчит себе под нос: -
Быть должен дождь! –
Чего же светит Солнце?!
А вот уже и вишни расцвели –
Я не имею собственного сада! –
Поэтам служат все сады Земли –
За радостное творчество … награда…
И соловьиный хор поёт в садах…
Но ведь… ноябрь… - Причём здесь календарь?!
Забыл поэт, что он – волшебник… маг?!
Поэзия – волшебника букварь!..
13.11.14