Сон наплывает, сочится, меняет реальность исподтишка, обнажает неявное, скрытое, в чём боишься признаться даже себе... Места люди, действия - лёгкие шифры символов, чистые ощущения, упакованные в обёртку сюрреализма. Что я чувствую, чего я хочу. Цветной вихрь подхватывает и уносит, растворяя способность хоть что-то контролировать. Способность думать заменяется острым чутьём зверя - трепещущие ноздри ловят ветер настроений, пристальный взгляд изучает перемены. Я участник и я - зритель. Что ты видишь, что тебе снится, во что ты веришь...
***
Вдохновение невидимым пульсом бьётся в тебе, стягивая в стремительный водоворот слова, образы, брёвна, ветки и щепки. Ты узнаёшь это сразу по лёгким покалываниям за грудиной. По нарастающему волнению и беспокойству. Всё обострено до предела. Острейшее лезвие, способное с хирургической точностью вспарывать, препарируя - но также и бережные руки, умеющие лечить. Напряжение растёт в тебе - и минует какую-то точку невозврата. И ты понимаешь, что стиху - быть.
***
Красота - постижение и гармония. Умение видеть и чувствовать. Как часто люди смотрят на тебя - но не видят тебя. Они могут видеть твой наработанный за жизнь характер, антураж, твой багаж знаний, привычки, манеры; близких друзей даже пропускаешь внутрь очерченного мелом круга. Но нутряная суть - как и у каждого - нечто отдельное, неделимое ни с кем, растворимое разве что в мировом бессознательном, но до поры - она принадлежит тебе. И ты принадлежишь ей. Человек рождается в одиночестве и умирает в одиночестве.
Из веточек, листьев и шелухи человек строит своё "я", формирует, укрепляет, развивается как личность.
Но приходишь ты - и всё внешнее, наносное смывается, отпадает как ненужное больше. Я могу ясно видеть себя. Понимать, кто я. Постигать свою сущность через тебя. С тобой.
Всему отпущен свой срок, всё на какое-то время. Иллюзии развеиваются, дороги неизбежно ведут в тупик, последняя песчинка в песочных часах скользит вниз. Но бывает, ты что-то такое увидел на этом пути, что останется с тобой навсегда.
Трепещущее, живое, непостижимое. Пылающее откровение, свобода огня, неистовость урагана.
Это не станет очередной шелухой, но станет - ориентиром. Бывает, хочется дорасти до кого-то, дотянуться до сияющей высоты. Это единственный стимул стать лучше.
***
Мне иногда кажется, что мои стихи - какая-то перевалочная база, свалка миров
цепляю все отовсюду, сортирую, начищаю до блеска, пакую - а каждый берет оттуда, что ему нравится...
пейзажи, имена, лица
круговорот энергии в природе и между людьми
вытягивание, подкачка
невидимые, но ощущаемые нити, оплетающие каждого и пульсирующие в разных ритмах...
как будто мир слоится
есть явный, плотный - а есть более призрачный, со своими законами, накладывающийся на этот, как калька на чертёж
***
Диалог:
PutNIK:
- Я читаю, но с каждой минутой становится темнее, яркость дневного света убывает. И это логично, ведь время идёт, приближаясь к вечеру. Поднимая глаза я вижу, что мой стеклянный куб засыпают опавшие листья. Наверное осень против того, чтобы я читал...
Риммристая:
- Осень засыпает сухими листьями, замедляет течение времени, заставляет ностальгировать под старые песни, греться любимыми строками, высвечивает оголённые желания и мотивы. Осень - запах старых книг, меланхоличная тишина, сезонность циклов в неизменном мироустройстве вызывает ощущение правильности происходящего.
PutNIK:
- Осень подобна позолоченному забору, к которому ежедневно приходит шкет-сорванец и шкрябает по нему канцелярским ножом, оголяя тем самым серый, ничем не примечательный узор чугуна. А ты смотришь на это из окна своей комнаты. И ничего поделать не можешь...
Риммристая:
- Красота мимолётна... И вечна. Единая в неделимости простого и неизмеримо сложного. Серый чугун и позолота. Прозрачные воды реки и каменистое дно. Восторженность свободного полёта и кровавые ошметки при падении. Изящество взмаха меча - и карающая ярость бойни. Оборотная сторона медали - dark side of the moon - есть у всего. Принимая мир во всем его многообразии, растёшь. Кто знал паденья, знает высоту.
PutNIK:
- Осень совмещает несовместимое: серость туч и золото листвы, изморозь и тепло единственного солнечного луча, пробившегося сквозь вражеские редуты, крики птиц-дезертиров и смех мальчишки, который вешает на дереве кормушку и засыпает в неё пшено...