Не пишется про наши времена.
Ну, не лежит душа к ним абсолютно –
Все в отношениях зыбко, лживо, мутно,
Неискренности застит пелена.
Я понимаю, что неправ, увы!
Что это старческий синдром уже, наверно.
Вот юность помнится – вполне закономерно,
А что вчера, то вон из головы.
Не хочется держать в ней всякий бред,
Что в жизни и с экранов нам доносят,
И от того в висках уже не проседь,
А весь, как лунь, от жизни этой сед.
Не пишутся красивые стихи,
Для них ведь настроение нужно все же,
Пока же жизнь все время бьет по роже,
Не знаю, за какие уж грехи.