Зачем тебе стихи, поэт?
За них сегодня не заплатят.
Они несут небесный свет,
Но ты - голодный и в заплатах.
Гораздо выгодней пойти
На службу - винтиком в Машину.
Да, там душа не полетит,
И разум в офисе остынет.
И так обидно будет жить,
Впустую тратя дни и годы.
Но ,,Лада" новая в кредит -
И на душе полегче вроде.
А как приятно получать
Тугие пачки в банкомате.
На лбу поставлена печать:
,,Был молодым. Буянил. Хватит."
Благонадёжен, сыт и пьян,
Домой - к любимому дивану.
Шумят и спорят где-то там,
А здесь - домашняя нирвана.
Заполнил голову поток
Из телевизора идущий.
А где же воздуха глоток?
А как же Фет, Некрасов, Пущин?
Их можно на ночь почитать,
И спрятать книгу под подушку.
Зачем свои стихи писать?
Для сна полезней добрый Пушкин.