Cложено из шепота поднебесье,
и мурашки-звуки текут не тая
сквозь меня, как эхо.. И то ли есть я,
то ли мир словами в меня играет...
Наблюдаю издали эту сцену:
вездесуще стихостолпотворенье,
словно ливень...Слову все ищут цену,
а оно бесценно от сотворенья.
А оно безмерно и многолико,
облака-страницы листает ветер...
Иногда и шепот нисходит криком...
Иногда и я за него в ответе.
А когда обрушится тишиною
слово-мир, на вдохе вливаясь в душу,
ты тогда не спрашивай, что со мною,
а замри и тоже его послушай...
Cложено из шепота поднебесье,
и мурашки-звуки текут не тая
сквозь меня, как эхо.. И то ли есть я,
то ли мир словами в меня играет...