В энную осень неслышно увёл закат.
Небо в раздоре с обрывками пьяных туч.
Сбились в отару, невидимы, облака,
Над непогодой пасёт их последний луч.
Сонно и сыро – ноябрь всегда грустит.
Серые крылья душистых когда-то трав
Стылым лугам, наклонившись, шуршат „про-сти-
те...” Ну, не важно, закаты – всегда в кострах...