И это называется декабрь…
Сырой асфальт похож на рыбьи жабры.
Промозгло. Слякоть. Ветер ледяной.
И люди жмутся в кучки – все не в радость.
Не скажешь, что совсем недавно – август,
Ты на перроне машешь мне рукой,
А поезд мой отчаливает. Волны
Листвы зеленой. Флейты и валторны
Лесных певцов несутся мне вдогон.
Я думаю: «Куда, зачем я еду?»
Вдруг вижу: ты плывёшь за мною следом…
Всё так реально.
Словно и не сон.