Было то в не столь давние лета,
На пороге развала страны,
На собрания, в робу одетых,
Захребетники гнали чины.
Впереди «исты", "мольцы» и флаги,
Да президиум нужных дельцов.
Не желая, «ползли» работяги
боясь мести «шестёрок-борцов».
Непослушный для «стада вельможных»,
Будто с красною тряпкой осёл,
Заносился в графу «ненадёжны»
И терял сразу право на всё!
Остальным, все блага создающим,
Бутафорский чинок-лавелас,
Выдал с пафосом, клану присущим,
Безраздельно мы любим всех вас!
Мы создали для вас, инвалиды,
Предприятий немало в стране!
Ну, какие меж нами обиды?
Разве кто-то шакалит извне.
Что народ? А народ, как обычно,
Не вникал в суть речей «мудреца».
Меж собою шептался привычно,
Ожидал говорильни конца.
А дождавшись, отчаянно хлопал
«Благодетелям вес прибавлял».
Возвратившись, под рюмочку лопал
То, что «любящий» им оставлял…
Алкоголь был повсюду доступным,
Пьяный мир перестроить грозил.
Становился бесправный беспутным,
Зарождён во хмелю, «уходил».
Только время другое приходит,
Предъявляет прошедшему счёт.
Молодёжь новый стимул находит.
Я надеюсь, воспрянем ещё!