Строка бежит, мелькают лица,
в толпе немых осенних дней,
как парашютик, лист кружится,
и мчится вниз, к земле,за ней.
Сквозь мерный шорох листопада -
последний вздох перед зимой -
мне наглядеться вдоволь надо
на строгий лиственный конвой,
на непокрытую курчавость,
что пала бронзой на чело,
строка - задумчивая шалость,
начало - Царское Село.