Озябшие руки тянешь к костру,
Надеясь хотя бы чуть-чуть согреться.
Поёшь о любви и взываешь к добру,
Пытаясь проникнуть в чужое сердце.
Ты веришь в дружбу и вечную жизнь,
А все смеются, тебя пиная.
В спине в три ряда уже ножи,
А ты всё шепчешь: "Судьба такая..."
Он умер от голода. Просто упал.
И люди брезгливо смотрели на тело.
Кто-то ругался, а кто причитал,
А кто-то сплюнул: "Не наше дело".
Лишь мальчик-бродяга молитву шептал,
Он был совсем не из этих мест.
Потом подошел и с земли поднял
Оброненый старым безумцем крест.