***

Меня влекут губительные лица.
Их скулы – впалые дворцы луны.
Их грёзы – памяти хмельной крупицы,
Обломки раненной твоей страны.

В домах их душных стынет водка.
Всё вертится слепая карусель.
В льняном, тугом платке чужая тётка
В бреду трясёт седую колыбель.