По прожитым дням безутешно скучая,
от первых потерь до последних бреду.
И звёзды, как слёзы, стекают ночами
с небес - я их слизываю на ходу.
И пахнет листвою, слетевшею с веток,
как нашатырём после лет кутежа,
и плачется небо душе человека
ещё безутешней, чем небу - душа.