Некролог мой не перестает не писаться (мною?).
В нем так банально, как и эта метафора,
слова сползают с нелинейной строчки...
И в каждой строфе нет и слов об истине.
(Умирает и рождается бестактный актер!)
По-дионисийски упиваюсь рифмой,
забавляюсь ей как дитя с экскрементами.
В своем блокноте оставляю следы,
завершая слова запятыми.
Канализирую их в строчный речевой поток,
лихорадочно слова призываю чужие,
Для Другого свои,
не иные,
другие!
Рот проговаривает психотически-интонационно
Речь инвалида, человека-незабудки,
Его отверстие с губами, как
Скрипучая дверь в грязной темноте,
Метит точками -
"Вы все ублюдки!" -
Всем прощения, как подзатыльники, я раздаю.
Это рука плюется,направляет рессентименты,
Отпускающую грехи слепую струю.
Мой некролог опубликуют дважды -
На форзаце старого Нового завета
и в вечерней газете
В рубрике - "Ремонт, игра слов и строительство".
Его прочтут за обедом примерно так (Как?!) :
"Хороший человек.
Все, что он пЕрежил - он пережИл,
но то, что он пережИл, он не пЕрежил..."
Тик-так.
Черным по белому, в черной рамке.
Как ты любишь.